EL DOCTOR KAFKA DETRAS DE SU ESCRITORIO

Las imágenes que dibujaba, indistintas siluetas humanas de perdido horizonte, salían de la oscuridad para volver nerviosamente a ella.

Abría y cerraba, el doctor Kafka, con velocidad de película muda, el cajón de su escritorio. Titubeos en la
espesura de lo inasible. El gesto se repetía. Era una y otra vez el fracaso de algo ilimitado que buscaba el estallido de la apariencia, mientras alrededor el mundo se disolvía helado, impersonal, mecánico.

¿Tenía pruebas acerca de lo velado? ¿Una verguenza que crecía? Qué pulcritud ante lo desconocido. Qué dignidad ante lo ilegible. Silenciosa y rápidamente, un día desapareció a través de la puerta más oscura. Dicen que fue así, como un ratoncito.





Extraído de Violín Obligado. Editorial Tierra Firme (1984)

© Joaquín Giannuzzi, 1984